Scentifolia 7 mars 2021

Un parfum au nom hésitant, à la frontière floue entre chypre et oriental, glamour mais discret, complexe et fuyant, qui a beaucoup à dire mais préfère garder le silence. Il débute vert et terne, laissant un cœur floral de narcisses et de lys sales et poussiéreux, comme des tiges fraîchement sorties de terre, gouttant de terre et de mousse. Avec le temps, il s’orientalise et glisse vers quelque chose de similaire au Shalimar, mais avec plus de bois et de narcisses piégés dans des toiles d’ambre et d’iris, cette personnalité froide et taciturne qui me rappelle l’aristocrate anglo-saxon de Downtown Abbey, buvant du champagne et jouant au cricket dans le hall du Claridges, alors que sa vraie vie se déroule à la campagne avec des vêtements usés et des bottes Wellington éraflées, promenant des chiens, brossant des crins de cheval, lisant des magazines d’enchères et choisissant quels tissus d’araignée garder. Il possède une note amère et huileuse avec des vieux bois, une odeur qui me fait rêver aux livres de Tintin et de Wooster et Jeeves, l’aventure et l’exotisme des années trente, battre des records dans le ciel et sur terre, vieux moteurs, crème pour chaussures cirées, terre et crinoline, manoirs moisissus pour les termites et les papillons, immenses bibliothèques avec des coins de bois troués, couvertures de cuir poussiéreux et dehors des narcisses jaunes alignant des fenêtres en arc. Il sent indéfiniment, volontairement, une personnalité qui vous marque par son absence, aller à la rencontre d’un regard qui fuit toujours et l’ironie de l’âge d’or de l’aviation cherchant de nouveaux horizons qui n’existent pas. Une beauté.

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Scentifolia 7 mars 2021

Un parfum au nom hésitant, à la frontière floue entre chypre et oriental, glamour mais discret, complexe et fuyant, qui a beaucoup à dire mais préfère garder le silence. Il débute vert et terne, laissant un cœur floral de narcisses et de lys sales et poussiéreux, comme des tiges fraîchement sorties de terre, gouttant de terre et de mousse. Avec le temps, il s’orientalise et glisse vers quelque chose de similaire au Shalimar, mais avec plus de bois et de narcisses piégés dans des toiles d’ambre et d’iris, cette personnalité froide et taciturne qui me rappelle l’aristocrate anglo-saxon de Downtown Abbey, buvant du champagne et jouant au cricket dans le hall du Claridges, alors que sa vraie vie se déroule à la campagne avec des vêtements usés et des bottes Wellington éraflées, promenant des chiens, brossant des crins de cheval, lisant des magazines d’enchères et choisissant quels tissus d’araignée garder. Il possède une note amère et huileuse avec des vieux bois, une odeur qui me fait rêver aux livres de Tintin et de Wooster et Jeeves, l’aventure et l’exotisme des années trente, battre des records dans le ciel et sur terre, vieux moteurs, crème pour chaussures cirées, terre et crinoline, manoirs moisissus pour les termites et les papillons, immenses bibliothèques avec des coins de bois troués, couvertures de cuir poussiéreux et dehors des narcisses jaunes alignant des fenêtres en arc. Il sent indéfiniment, volontairement, une personnalité qui vous marque par son absence, aller à la rencontre d’un regard qui fuit toujours et l’ironie de l’âge d’or de l’aviation cherchant de nouveaux horizons qui n’existent pas. Une beauté.

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